Leões.

Não foi para aquela tarde de sol, já empoeirada pela passagem dos anos, que ele tinha escrito aquelas linhas todas embebidas de saudade. Não havia sol, entretanto, era uma tarde chuvosa que sussurrava entre dentes um entardecer laranja, terrível. Hoje, cada palavra era uma certeza doce, mergulhada em meio às tantas coisas por fazer e à velocidade dos ponteiros do velho relógio sobre a cômoda vitoriana cor de mogno-indiferença. Hoje eram copos ociosos de café quente, como o próprio verão, da rigidez de suas carnes novas e roupas leves. Ele tinha mil páginas a serem lidas, algumas pilhas de muitos livros pelo quarto e uma estranha pontada de admiração pelas pedras, que não precisavam de vinho. Mas hoje ele estava um pouco mais alto. O barulho não era estridente o suficiente para abafar os passos dele. Ele refinou aquela confiança, renasceu uma meia dúzia de vezes e com um sorriso obtuso nos lábios, hoje era todo certeza, filho de uma vontade superior. Enquanto rasgava com passos firmes a rua de pedra, pensava na chuva e chovia por dentro. E a sua tempestade rugia um pouco mais alto, era a sua própria tempestade, ele sempre gostara de leões. Os piores, os ferozes, os orgulhosos, os mais dourados. O pensamento ganhava forma longe dele, enquanto distraído como uma nuvem, ele seguia em frente. Desavisado dos perigos, ele podia andar sem mais medos. Sem se importar com o tamanho das presas, os leões pareceriam sempre mais fáceis, domáveis. O rugido da chuva aumentou brusco, e com um sorriso, ele olhou para o céu sem mais apertar os olhos. E rugiu. Afinal, os problemas são leões. Sem dentes.