Gosto.

Gosto mesmo de lasanha, olhos verdes, pretensão  e frases bem costuradas. Gosto de esquentar mãos frias e de tardes amenas que avermelham o chão do quarto. Gosto de algumas taças de um vinho bem licoroso, da noite estrelada de Ayuruoca e de uma pousada esquecida pelo tempo e pelos planos da engenharia moderna. Gosto do casario barroco, das manhãs de Belo Horizonte, de querubins em poses comprometedoramente ameaçadoras e poesia de Mário Quintana. Gosto de prédios tão altos que ameaçam o céu e da velocidade dos taxis brancos. Gosto de fugir despreocupado pra qualquer praça que me abstraia e de voltar pra casa marcando passos na calçada molhada de chuva. Gosto dos meus amigos, das suas vergonhas, preguiças, dragões e tédios. Gosto de ler textos sem nexo e lutar furiosamente por compreensão. Gosto de viajar, de arrumar as malas na ida e de nem cogitar a possibilidade da volta. Gosto de relembrar o passado com saudade e gosto das formas que a fumaça das fotos queimadas desenha no ar. Gosto de tardes chuvosas quando eu estou em casa. Gosto de aprender, de me reinventar e de extrapolar as minhas próprias regras.  Gosto muito de Minas Gerais, de pão de queijo, do Mercado Central, de doce de leite e do queijo minhas da Chácara. Gosto de rebuscar manuscritos e de resfriar infernos pessoais. Gosto de me apaixonar, de dormir até mais tarde e que cedam às minhas muitas vontades. Gosto de ir ao cinema apenas pela companhia, ler pela vigésima vez o mesmo livro e rir sem causa aparente. Gosto de sorrisos, sem escolher destinatários, sem comprometer remetentes. Gosto de declarar guerras, de passar o dia ao telefone, de noitadas entre amigos e de sair com meus pais. Gosto de viajar sozinho, de firmar acordos de paz e de reencontrar gente de “há tempos”. Gosto de escrever cartas que eu nunca vou enviar, de arte, de música e de me desapaixonar. Gosto de nadar em água de cachoeira, de andar sem destino certo e de deitar na grama pra dar nome certo às nuvens muito brancas. Gosto de ser, ser integralmente, sem cortes, fissuras ou tensões. Gosto do cheiro dos livros novos e do barulho do folhear. Gosto do futuro, de abraços apertados e crises de riso. Gosto de sinceridade, da lealdade canina e de gente desajeitada. Gosto da poesia concreta e da prosa romântica. Gosto dos detalhes quase imperceptíveis, das entrelinhas e das pequenas manias. Na verdade, gosto mesmo é do gosto insensato, do acaso, do erro, da orquestra e do susto. Gosto mesmo é da vida.